= LOS DÍAS COMPLETOS Y EL COLOR DEL MERCADO

Días completitos: oficina oficial de las vaca-acciones, lavadora desinfectadora, mercadito, cementerio, exnoviazgo instantáneo, coche-conversación (de lo mío para variar), pueblo grande, recorrido,  fundación ong-ajedrez, instalación de zapatos, visita a chinos, viaje de vuelta y conversación. Empiezo por esto último. Dice que está cambiado de identidad sexual. Mi comentario gracioso: ahora lo tendrás más fácil para follar. (Hoy la reina de españa ha sido menos queen, seguro que a Franco le caía bien) Antes de llegar hasta aquí he recorrido cada hora del día estando en un lugar diferente y en una situación distinta. Es fantástico.  En el mercado, al que iba por primera vez gracias a mi actual status vaca-acciónal, he disfrutado del color de la alegría de la fruta, de la ropa, de los dulces, de los chorizos, de las flores y de la gente (Parece una canción cantantes cristianos y enrrolados -viva la gente-). Algún día con el mercado franco, los vendedores y el color de todo lo demás tengo que crear algo (Una de las palabras más repetidas estos días de altibajos: creativo, soy un creativo). Al llegar he visto una de las broncas más inteligentes de mi vida. En los aparcamientos, pocos y solicitados, hay una pareja de ancianos reservando sitio para alguien. Llega otro coche con otra pareja de ancianos similar, hasta el pelo y la vestimenta, diría yo, tienen igual, seguramente los años también. Se ha producido el habitual dialogo de estos casos con tensión increscendo incluida. Al final la vieja del coche ha salido muy alterada, se ha acercado a la vieja que reservaba sitio........ y resulta que era su vecina. No se habían reconocido de lejos (apenas 2 metros).  Y entonces las cosas han cambiado: "Ah, si son ustedes. No les habíamos reconocido. Pasen pasen. Era para mi cuñado, pero que hubiera llegado antes". Ay la vejez que mala y divertida puede ser (¿Cuanto me queda?).   Por la tarde llevo a la tumba las flores que he comprado en el mercado de las flores, el color, la fruta, las bragas y la gente. Y después un largo y conversador viaje a Almendralejo. Visitamos el lugar donde irá la instalación dedicada a los que se van de sus tierras voluntariamente pero sin querer y a sus zapatos. No me gusta el lugar elegido, no conozco los demás, no hay más remedio. Nos ha invitado una fundación dedicada al ajedrez sin fronteras. Hacemos pruebas. No quedo conforme. En unos días hay que volver para llevarlo a cabo. Dudas (siempre tengo que ser yo). Visitamos la sede de la ong-ajedrez. Es como un teleclub para refugiados que han tenido que salir de su país voluntariamente sin querer. Delante del ordenador está Jacques de África (mi mejores días de asueto los he pasado allí. Amo esa tierra). Cuenta su historia, es rica en todo. Nos enseña una página de internet donde aparece una imagen de gran impacto  estético. Es una obra suya. Con ella ganó uno de los premios de pintura más importantes de África. En otra foto aparece recibiendo un diploma de manos del que dice es el rey de su país africano. Y más fotos para darse cuenta de que Jacques el africano, es una celebrity allí. No parece pobre. No lo es. Malditos estereotipos. ¿Por qué está aquí?. Cuando ganó ese importante premio manifestó a la prensa que a pesar de ser una obra abstracta, para plasmarla se había fijado en  una de las esposas del rey, que además era su madre. Le condenaron a la cárcel y consiguió escapar. La obra fue destruida. A veces el amor de madre mata. 

= la traición, el rencor, la rabia y la empleada del súper

Definitivamente la tierra da vida. Me da vida para empezar a trabajar en época de vaca-acciones. Al levantarme (¿tarde? No, ahora no. Es un nuevo horario) he metido las manos en el saco de la tierra de la sierra y he sentido fuerza. He sembrado naturaleza a mi lado. Apenas conozco el nombre real de las plantas pero conozco el color y su luz. Es suficiente. En la comida de los martes hoy éramos pocos. Hemos hablado de lo mío. Otra vez ¿No los tengo cansados ya?. Soy pesado porque lo necesito, pero tendría ya que dejar de mirar para atrás. El rencor es herencia y necesario, pero tengo que diferenciarlo técnicamente de la rabia. La tercera persona siempre ocupa un lugar incomodo y siempre puede acarrear con la basura de las otras dos. He sido a veces tercera persona y ahora no lo entiendo. Siento traición y no la hay ¿Y cómo se llama entonces?. No hay día en que me hago mil preguntas a mí y a los demás.  Cómo si ellos fueran yo, y yo sólo soy yo, a ver cuando me convenzo de una puñetera vez. 

   Luego en el súper del otro barrio, el más lejano, al preguntar por segunda vez a una empleada donde estaban los huevos, me ha respondido demasiado alterada: "¡Y yo qué coño sé! ¡Te buscas la vida y dejas de joderme! ¿O es que crees que debo saber donde está todo? ¡Tampoco es tan difícil saber donde están los huevos o el chocolate o el puto pepel del water! ¡Sólo hay que mirar un poquito joder! ¡Os creéis con derecho a preguntar por cualquier gilipollez sólo porque lleve este puto uniforme de color verde de los cojones! ¡Iros a la mierda! ¿Quieres que te diga también donde está la mierda? No, eso no porque esa si sabes donde está. ¡En tu puta casa! ¡Qué la tenéis llena de mierda hasta el culo y la soltáis aquí  encima de nosotras cómo si fuéramos jodidos wateres! ¡Iros a tomar por culo y dejarme en paz de una puta vez!". La habían despedido 5 minutos antes de que yo le preguntara por los huevos. La próxima vez preguntaré antes siempre: Perdón señorita, ¿usted trabaja, ahora, aquí?.

= LOS DÍAS DE LAS LAGRIMAS Y LAS VACAS MUERTAS

Cuando tengo ganas de llorar y lloro me quedo bien.  He visto Camino, estaba sólo en el cine, un lujo. Una historia triste y alegre, de fanatismos y dudas, de amor y desamor. He disfrutado a pesar de haber echado lagrimas. Hoy (y ayer casi) ha sido uno de los peores días de esta nueva e insegura etapa de vaca-acciones. Todo el día triste, hasta la comida, hasta el perro, hasta yo. Sufro sensaciones emocionalmente perplejas y ansiedades que se agarran al estomago y me quitan hasta los pequeños placeres. La soledad de estar solo voluntario es muy puta en estos días de altibajos y subebajas. ¿Merecerá la pena el precio? ¿Es sólo culpa de la impaciencia? Desde el primer día ya quería saber cómo iba ser el último. Siempre temo que las sombras de mis sinsabores y pesadumbres  alcancen  a quien no deseo que ensombrezcan. Siempre me dio miedo el compromiso del dolor, el reparto de la tristeza, el compartimiento de las dudas. ¿Realmente sirve para algo, además de soltarlo? He sido incapaz de visitar a la raíz y a la sangre y a los genes. Y tampoco el cementerio. He ido al cine en su lugar. Mañana iré, lo necesito.   Cuando estuve yendo a un entendido, lo único que consiguió fue descubrirme otro enigma. ¿He sido valiente? Un valiente gilipollas, pero valiente (y gilipollas). Hoy está siendo un mal día y punto. 

  Ayer fui de nuevo a la sierra. A pasar el día con el pintor del nosexo que ahora vive allí. Me encantó su casa de película de terror o de comedia, sirve para ambas cosas y para más. Igual que él. Comimos con una mesa al lado ocupada por una gran mujer comunicadora  y un pequeño hombre sin palabras. Hablaba y hablaba, gritaba y gritaba y su boca parecía un megáfono, todos en el comedor comimos sopa de letras de la gran mujer comunicadora. Cuando mirábamos a la mesa-miting porque estábamos hartos de tanta sopa de letras, el pequeño hombre sin palabras que la acompañaba nos decía con los ojos: mi plato está más lleno. Para hacer la digestión nos fuimos a la dehesa profunda e interior. Había vacas y setas. Prefiero comerme una vaca a una seta. El pintor del nosexo hacía planes de cuento con anticuá: aquí pondremos la casa, allí la charca. Se nos unió  el cuidador de las vacas, necesitaba comunicarse con otros animales, nosotros. Nos llevó al lugar donde pastaban todas las vacas. Bonita imagen. Encima de nosotros volaba un buitre. Según el cuidador andaban buscando comida. Los buitres sólo comen carne.  Había también un becerro joven, deseado por nosotros y también, según nos hizo ver el cuidador, por los buitres.  En un descuido el becerro resbaló y se hizo una herida. Al momento creció encima de nosotros la familia de buitres. Huelen la sangre desde muy lejos.  Uno de ellos en un vuelo rasante, rápido y limpio picó al becerro. La vaca-madre se percató del peligro. Lamió intensamente al chotillo para secar rápidamente la sangre. No le dio tiempo. Cuando el hambre ataca a un carroñero, nada impide intentarlo. Aparecieron más de 20 y se lanzaron cómo un ejercito desesperado contra el objetivo . No duró más de cinco, minutos... el festín canibal. Asistimos a la segunda comida del día atónitos e incapaces de impedirlo a no ser a que nos quisieramos formar parte también del menú. No quedaron ni sus pequeños e incipiente cuernecillos. Si es entre animales no se llama canibalismo, ¿no?. La naturaleza en su máxima expresión. Y nosotros mirando.

= los dos nos queremos el sexo.

Follar en la siesta siempre me ha puesto. Desde joven siempre estuvo en mi caja de fantasías recurrentes, para la soledad. Por la noche a la hora de dormir está bien pero siempre termina uno quedándose dormido. La siesta no termina, siempre tienes que levantarte o seguir. Las horas de la siesta son más largas, puedes jugar y hablar más, y correrte más. Hay luz natural y parece todo más propio. Yo duro más en la siesta. 

    Lo de hoy estaba previsto, hacía tiempo que nos nos veíamos y nos deseábamos ya. Lo hacemos de vez en cuando ¿Rutina? Sí, igual qué comer el mismo pastel siempre ¡Me gusta tanto!. Es ese imán que tienen los cuerpos para meterse uno en el otro irremediablemente, que no tienen las almas. Es sexo con amor..propio al otro cuerpo. Los dos nos queremos...el sexo.  Y en medio el corazón se cuela a veces. En este caso no. Ni falta que hace. Cuando uno es profesional, es lo que tiene. En la puerta, nada más entrar en casa, lo hicimos una vez todo. Hay una gran cama allá en el fondo, pero aquí es más irracional y lo irracional resulta primario, y el sexo es muy primario, y sin cama más.  En el pasillo otras muchas, es un buen comienzo. Pero aquella vez en el suelo del salón fue la hostia, no he conocido persona tan experta. Todo estaba medido, y el resultado no podía ser más excitante. En cada palmo de mi cuerpo había una meta volante. Y premio siempre.  Pasamos por muchas hasta que llegamos a la meta final. Y todo iba sumando. Y la suma final era aún más. Conclusión: el placer se puede administrar. Hasta la puesta en escena excitaba. Empezamos abrigados hasta el cuello, era diciembre, y hasta el suelo estaba desnudo y caliente cuando acabamos. Fue una noche sólo para eso. Y nadie aguanta toda una noche sólo para eso sin amor, aunque no lo haya. También hay noches sólo para el amor donde sin existir sexo, el sexo está. No fue el caso de la noche de diciembre. 

   Hoy la siestasex ha durado tres horas. Hemos hablado de lugares escondidos. Siempre he deseado follar en un escenario del teatro.  ¿Y por qué no vamos a uno? Vamos a ese que ahora esta cerrado por obras y sólo hay una persona vigilando. Yo la conozco. Nos dejará. Tal vez quiera participar. ¿Te importa?. No. 

= LOS 75 DE LA MÚSICA Y LA PAJILLERA DEL CUENTO

Otro regalo. 75 son los que me han hecho el regalo, están todos. Cuando a uno le sienten pero además dicen alto que le sienten, se siente mejor, mucho mejor. A la música he servido porque la música me ha servido.  Me acuerdo hoy de quién fue maestro de las ceremonias teatrales de los clásicos en Mérida, le marcha (ca)ron sin más con la excusa falsa de las esencias. ¡Qué sabrán!. Nadie dijo nada al del búfalo (la gratitud en silencio no sirve de nada). 

     Ser protagonista es tan bueno cómo malo, tan enriquecedor cómo embrutecedor y tan duro cómo solitario. Hay momentos cómo el que estoy viviendo en que me gustaría a veces estar de espectador o de guionista. Estas vaca-acciones están siendo de lo más altibajas. ¿Y mañana qué? Mañana es sábado.  

    He visto dos películas que me ha puesto mi confesor de penitencia (y regalo), y como toda penitencia es dura y también un poco catártica.  Son 2 historias con muchos efectos  especiales dirigidos a las vísceras más cercanas al corazón. Un niño criado con excesos de droga y religión, jodidamente peligrosas las dos. Una vieja en un precioso cuento: érase que se era una abuela que se metió a pajillera para ayudar su nieto enfermo. 

      He comido en la casa de la ribera con el ribero moliner, el antiguá y rita. ribero moliner vive en la calle más simbólica  y tiene de vecinos a un matrimonio que viven arriba y abajo desde hace ya muchos años. Al estar separados por metros y escaleras (una escalera separa mucho) tienen que hablar a voces para entenderse. Pero cuando están unidos también hablan a voces, no pueden evitarlo. Comiendo: ¡PÁSAME EL PAN! ¡¿QUIERES MÁS?!. Follando: ¡DATE LA VUELTA! ¡MÁS MÁS!. Los vecinos se enteran de todo sin querer, incluso a veces nos hacen participes a los invitados de la vida a voces del matrimonio vecino. Nos acercamos a la habitación desde donde más nítidamente se les escucha. En toda la casa se oye en mono, aquí en estéreo.  Está es la conversación que hemos escuchado (teatro puro de situación):

- ¡PONME CAFÉ!

- ¡¿TE VAS ACOSTAR UN RATO?!

- 

-¡OYE! ¡¿NO ME OYES?!

-¡QUÉ SÍ COÑO! ¡Y NO ME DES VOCES A ESTAS HORAS QUE ME ESTOY QUEDANDO TRASPUESTO JODER!

- ¡SI NO TE DOY VOCES NO ME ESCUCHAS!

-¡PUES CÁLLATE UN RATITO!

- ¡¿QUÉ ME CALLE?! ¡ESTÁ BIEN! ¡LUEGO NO DIGAS QUE PORQUÉ NO TENEMOS EL DINERO DE MI PADRE!

- ¿PERO SE LO HAS SACADO YA?

- ¡NO! ¡PORQUE ME TIENES QUE DECIR QUE LE DIGO A MI HERMANA PARA QUE NO SOSPECHE NADA, PORQUE CÓMO SE ENTERE NO VA A QUERER  DARNOS NI UN DURO" ¡MENUDA BICHA! 

-¡LE TIENES QUE DECIR QUE LA RESIDENCIA SE HA QUEDADO CON TODO PORQUE LE ESTÁN PONIENDO UN TRATAMIENTO ESPECIAL QUE CUESTA MUCHO Y PORQUE HAN SUBIDO EL PRECIO! ¡Y YA ESTÁ!

- ¡ESO NO SE LO VA A CREER PORQUE SE LO VA A PREGUNTAR A LA DIRECTORA! ¡QUÉ MI HERMANA ES MUY LISTA! .....¡YO HE PENSADO QUE LO MEJOR ES QUE UN DÍA DE ESTOS, NOS TRAIGAMOS A MI PADRE A CASA A PASAR UN FIN DE SEMANA Y LE ROMPAMOS UN BRAZO O UNA PIERNA, O UNA COSTILLA,  AL CAERSE POR LA ESCALERAS SIN QUERER . Y LUEGO LE DECIMOS A MI HERMANA QUE LO VAMOS A LLEVAR A UN MÉDICO DE MADRID MU CARO Y MU BUENO. Y LE DECIMOS QUE HA COSTADO LOS CINCO MIL EUROS QUE TIENE MI PADRE EN EL BANCO!. ¡Y YA ESTÁ!

=el abrazo, la violencia, los burros y el rumano

Ayer no escribí mi dosis necesaria de blog. Un día advenedizo ciertamente. Por la mañana en la ceremonia de la autopsia conocimos detalles que no explican nada pero que forman parte de la ceremonia de la confusión. El abrazo de una madre con un hijo muerto al lado no es un abrazo es un soporte, es agarrarse a algo para no caerse. Y siempre en los cementerios hay alguien detrás con ojos de vidrio y boca de rejas. Hoy han aparecido muertas dos personas en la afueras adosadas. La hija de la inconforme ha salido a su madre, he oído en 1o minutos un relato violento pero real. Y ya está bien por hoy. Ahora vamos de la tragedia a...¡tachin tachin!... ¡la comedia!. He cambiado de móvil. Cuantas cosas de la cotidianidad ordinaria estoy descubriendo disfrutando gracias a mis vaca-acciones. Las burras del móvil parecen espabiladas a pesar de que no resuelvan nada (perdón, siento una gran admiración y querencia por los burros, son mi patria son mi infancia). 

     Ahora camino mucho por la calle a horas tempestivas. Puedo dedicarle más tiempo a la mirada de lo urbano cotidiano. Me detengo sin prisa y a ver cómo unos albañiles que destruyen para construir han levantado un gran monumento a lo urbano cotidiano con toques conceptuales de la pesada crisis. Es una obra de arte, con rejas y todo. Es perfecto para cualquier crítico insípido con ínfulas. No puedo resistir hacer una foto a este monolito sublime, y alto y grande. Repito, perfecto para una sacerdotisa del arte contemporáneo. Al verme hacer fotos uno de los obreros se dirige a mí, invitándome a pasar dentro de la obra para hacer más fotos. Ha pensado que mis retratos son de denuncia, son políticos. Le acompaño y efectivamente lo que intenta es denunciar, señalar, carencias de seguridad en el trabajo.  No le voy a quitar sus ganas de utilizarme para mejorar.  Ya que estoy dentro continuo mirando y hablando con los albañiles, casi todo peones. Hay uno que parece rumano. Lo es. Apenas habla sólo carga escombros y los lleva al gran monumento de la entrada. Me fijo un poco más en todo y en todos y observo que aquello que yo he convertido en una obra de arte es... una obra de arte. El rumano es el artista. Él se encarga de ir colocando de forma premeditadamente estética  cada montón de cascajos, añicos, desechos, residuos..... Uno de los obreros se ha dado cuenta de mi observación. Me cuenta que el rumano era (es) artista en su país y ahora sigue siéndolo en el tajo.  En todas las obras en las que trabaja convierte cada montón de basura de piedra, cemento y ladrillos en artísticas obras esculturales y por supuesto efímeras. El albañil que me lo cuenta lo resumen con estas palabras: es sólo un montón de escombros, pero si a él le hace ilusión y es más feliz no nos cuesta nada hacer una obra dentro de la obra.  

=AQUÍ ESTOY Y CÓMO NO ME MIRÉIS ME VOY

A las 21:41 me he enterado de que se ha suicidado alguien. Artista y conocido. He estado en el pasado con el suicido durmiendo a mi lado. Intentan avisar y decir "aquí estoy y cómo no me miréis me voy". ¿Que harán, pensarán, media hora antes?. Una vez hace infinito imaginé no vivir, siento vergüenza de la razón. Algún día tengo que atreverme a investigar la memoria de mi abuelo. Algún día. No me gusta dejar las cosas para un día desconocido. Algunos íntegros de moral  dicen que es de cobardes irse sin que te toque. Quieren decir sin que ellos digan cuando te toca. Pavese se mató y escribió: me he buscado a mi mismo.  El problema son los demás, si no estuvieran ahí no pasaría nada. Nada es nada, perfecta definición del suicidio.  Hace años me comprometí junto con los artibreros (hoy hemos desmontado la pobreza con final sangriento, de dedo) a dar un toque sobre el suicidio. Fue hermoso mientras se montó. Pregunté y recuerdo lo de cambiar antes de desaparecer. Es duro esto de la no vida voluntaria. Aún a costa de parecer un idiota de los que odio, me arriesgaré a seguir manteniendo en la cúspide a los que lo hacen por amor. Es idiota pero me gusta. 

     Por la tarde antes de saber que ya no podré hablar con niki, he estado jugando al tenis. Suena frívolo ¿verdad?. Todo es teatro. Yo habré jugado al tenis una vez en mi puta vida. Hoy encontré en el lejano parque a un examigo, exconocido, excompañero, excomplice...extodo. Y de pronto le ha quitado a todo el ex. Todo es teatro. Soy tan tonto que he terminado jugando al tenis con él y con dos idiotas más como él. Un juego a dobles parejas, se llama. Inaudito. El perro me miraba y alucinaba. Un desastre anunciado. Mi extodo que hoy no era exnada, es mi pareja deportiva. A los dos de enfrente ni los conozco. Uno de ellos se ha torcido un pie. Un esguince. Yo tengo tres. Situación ridícula en urgencias: 3 tíos en pantalón corto llevando en brazos a otro igual. El esguinciado pide encarecidamente que no avisen a su mujer.  No hace falta, también está allí con un corte en la mano. No he visto jamás un encuentro tan turbador en mi vida. Primera pregunta de ella: ¿Qué haces vestido así? ¡Me has engañado!. (LAS IMÁGENES DE ARRIBA SON DE QUIEN HOY SE HA MARCHADO SIN QUE LE TOQUE.)

= la perfección de la urbanación y la cena feliz

Cenar con amigos que son amigos por haber trabajado a gusto con ellos es un alivio y una reafirmación de mi decisión (¿Hasta cuando tendré que reafirmarme?) Hablamos, reímos, cantamos, comimos, bebimos, bailamos y nos acostamos, a las 7. Una noche de amigos. Escuché tantas cosas. No sé que pasará. Pasamos por la masa de la plaza que asistía a un pasacalles de circo con un brasileño demagogo. Pasamos. Nosotros íbamos a lo nuestro que era mejor. Me gusta a veces cuando voy contento de alcohol y amistad andar paseo arriba y parar y reír y mear y disfrutar de la libertad de la calle. 

 He comido (con linda resaca por supuesto) con folklórica, con tetas, con hembra, con ovarios, con Brasil, con África, con niña, con perros, con bendición. Y luego sobremesa risas en una inmensa y fantasma urbanización (urba-nación). Es domingo y cuanto me alegro de que mañana sea lunes y gracias a mis vaca-acciones no sea lunes. ¡De puta madre!. 

  Paseo/recorro la urbanación de fantasmas, donde todo es tan tranqui, tan guai, tan falso verde, tan parque inútil, tan pacífico, tan se vende... Es la vida moderna y aburrida, nunca pasa nada..¿nunca?. Nos enseña David el ejecutivo una casa con vistas. Parece tan seguro, tan convencido, tan profesional, tan buen padre, tan perfecto marido, tan redondita barriguita. Pero no. No. Vende la casa de arriba y vive en la de abajo. Mientras nos deleita con sus explicaciones tan de alta y falsa comedia, se oye la voz de su mujer desde abajo: "puedes venir por favor". Perdón vuelvo enseguida. Algo sospechamos. Hablan pero no oímos nada y eso que ponemos la oreja. Aquí pasa algo. Sube una mujer alterada. ¿Su mujer?. "Por favor ¿podéis ayudarme?, ¿Podéis dejarme dinero para comprar leche para mi hijo?". La situación no es tan  bonita como la urbanación. ¿Pasa algo señora? Intentamos ayudar. "No me quiere dar dinero para dar de comer a mi hijo". En ese momento llega él con un niño  pequeño. Está nervioso, avergonzado. Se le ha ido todo de las manos. "Perdón, no la hagan caso, el niño no necesita leche". Se masca ligera violencia que nos incomoda a todos. ¿Podemos ayudar? Por favor cuidado. "Es una yonki, no quiere el dinero para leche sino para heroína". Era todo tan de urbanación de adosados perfecta. Pero ya lo decía Billy Wilder, nadie es perfecto y menos en una urbanización que llama vistahermosa. 

= CREER, LOS SACOS, LA CENA Y LA LUZ.

Desde bien temprano a trabajar para los demás. Pero me gusta hacer instalaciones. No me ayudan demasiado y encima me riñen los vagos. Mando y curro, curro y mando. Alguien tiene que hacerlo. No entendemos porque el anticuá es amargo. No le gusta el azúcar. Es bueno pero le falta azúcar. Enésima discusión con él. Todos: ¿pero qué le pasa? ¿será el despecho del amor? Será. Me lo paso bien en la calle subido y arriesgándome, me gusta el riego, soy temerario, siempre lo fui. No me gustan las nenazas en este aspecto, ¡ay!.  Hay pobreza y faltan sacos llenos de tantas cosas, y sobran sacos llenos de tantas cosas. Todos los hemos colgado. Me gusta. Y la comida de después también. Es en el quinto coño pero muy popular y los trabajadores son simpáticos. Charlo con la galerista. No creo que salga ese proyecto de tener un espacio para todos. El anticuá y su loquesea, que no es pero todo el mundo dice que debería ser (lío); dicen que no. Son artistas más que yo. No entiendo el ser humano ¿me entienden a mí?. Albert me gusta (todo el que provoca me gusta, habrá que hacer algo tipo "provocar por provocar"), antes veo y abrazo a la pareja de la música extrema, le he cogido cariño, ellos también. Me han salido cinco granos. Hoy cena especial con casi 20. Es mi antigua situación y mi nueva la que provoca la cena. Tengo ganas y temor, emoción y ganas, aún dudo, ¿Hubiera sido mejor no tener esta cena? Tengo que creer más en mí. 

  Ayer mientras estábamos en la cama nueva discusión por la luz (dice que hacer el amor sin luz es una medida ecologista) y el juego. Si no juego me canso, si no veo me aburro. ¿Pero para que estamos aquí, para follar o para jugar? Jugar es follar también. Solución intermedia una hora con luz y otra a oscuras. La verdad es que a oscuras es salvaje y hace más juegos. Pero me gusta ver su cara y especialmente su boca mientras experimenta y da pasión. Por la mañana quiere. Ya hay luz natural. Me hago el dormido y se re-corre todo mi cuerpo. Me despierto inevitablemente, estando despierto ya aunque negándolo. Se ha levantado con interés y propone que todo el día estemos aquí en la cama. Sólo comer y disfrutar, comer es también disfrutar. No puedo tengo que salir. Se enfada. 

A veces hay que pagar para luego cobrar

A veces pienso en cambiar la noche por la mañana. Algunas veces me ha salido bien, y en los últimos días no duermo bien. He viajado en sueños a Portugal ¿será por eso?. Esta mañana he realizado las costumbres de barrio. Buenos días, déme el periódico, un kilo de manzanas, tomates y plátanos grandes, adiós buenos días. Ah,  zanahorias también, me encantan y mientras más grandes mejor se comen. La frutera rubia ya me conoce y poco a poco va intentando poner confianza. Me resisto.    

      Mañana haremos la instalación y hay que para prepararla. He visitado al anticuario sabio que no quiere demostrar que es sabio, sólo antiguo. Tiene dones pero se resiste. También hemos ido al del fuego (entre las piernas de muchas también. ¿es un poco ordinario esto verdad? Es que yo lo soy a veces también.). También tiene dones y los emplea. Le estimo mucho, mucho. En el camino ellas, las de las imágenes públicas, hacen proselitismo falso. Le digo a la de la sierra del cantante que les dé lecciones de vida (a ellas, pobresss) viviendo sin nadie molestando en le water.  Hay una edad amigas que el mejor novio eres tu misma.  Las dejo y aparece otra que tal baila  sin ritmo y hasta sin música, dice que se ha separado. Ohh. 15 años juntos. Ohh. Hemos tomado café como quien toma el té de las 5. Qué aburrimiento. A veces hay que pagar para luego cobrar. Otras hay que cobrar para nunca pagar. Está hablando pero no la oigo. Será el ruido de las pastas al caer en el café ¡plof!. No me estás haciendo ni caso. Pues no. ¡plof!. ¿Y ahora qué vas hacer? Sola, sin marido, sin costilla, sin polla, sin coche y hasta sin peluquero (dice que él hasta le arreglaba el pelo y todo,  y hasta le hacía moños). ¿Quién te va a peinar el moño y el coño?. Ambas cosas son necesarias para vivir querida. Date a la bebida. Camarero por favor ponga un poco de cognac en el café de la señora que está muy soso, así tan solo. Más. Gracias. ¿Quieres que te ayude?. Llama al "otro". Un día te insinúo: aquí estoy yo que también peino moños..... Llámalo. Pero tú no te vayas, te quedas aquí con él con la excusa de cualquier excusa (a veces hay que pagar para luego cobrar). Ok me quedo a ver el teatro del malo, por diossss. Ha llegado el segundo peinamoños. No es tonto cómo pensaba (hay tantos tontos que pienso que lo son y en realidad se lo hacen ¿porqué?). En el entreacto me he ido. 

=¿ES COMPATIBLE LA AMISTAD CON LA SEXUALIDAD?

Cuando alguien quiere saber tu opinión generalmente lo hace para saber si coincides con ellos o simplemente para hablar por hablar o rellenar por rellenar (en el caso de un medio).  Por eso no he opinado. Estoy contento por fin me he atrevido con el carajo, joder menudo lío. Tengo que conseguir que me ilusione, tengo que querer al carajo. Es divertido, algo porno y anticlerical y antipoder. Espero no tener problemas con los permisos. He visto una peli rumana sobre aborto, no me ha entusiasmado. Ha venido a verme alguien  que hacia mucho que no veía. Estuvimos enfadados un tiempo. Nada más llegar me ha dicho que ahora somos amigos y nada de sexo por favor, qué te conozco. Fuera, he dicho. Qué mala educación tienen los ex-amantes Ahora quiere que practiquemos la amistad en vez de la sexualidad. Si no sabe. A la media hora a vuelto. Y ahora soy yo el que no tenía ganas. Te jodes. Me ha contado planes ¿planes tu y yo?. Perdona pero estoy muy ocupado con mi nueva vida de vaca-acciones. 

= hay gente más pobre que yo y las oportunidades

¿Qué pasaría si en los supermercados no estuviera todo tan ordenadito, por pasillos, calles, productos, etc? ¿Sería un caos? A veces cuando voy a un super, grande, cómo el de esta mañana, cambio las cosas de sitio. Pongo el gel en los congelados, y las empanadillas congeladas al lado de los chocolates, y las latas de comida para gatos junto a las latas de lentejas, y la mayonesa con los artículos de limpieza personal. Alguna vieja habrá comido algún día comida de gato (no será la primera) y se habrá enjabonado en la ducha con mayonesa. Tal vez ya hay gel hecho con mayonesa, se ve cada perversión en el mundo de los geles. El super es un mundo de colores. Me paso más tiempo mirando (y escuchando) a la gente que a los productos. Ante mi novel situación mundial hoy he mirado los precios con más curiosidad. La crisis es la crisis, puto folklore. Antes compraba dulces (lo mejor de esta vida junto al sexo) de los que no engordan, no llevan grasas, ni azúcar incluso, pero están dulces, no lo entiendo, cuanta perversión en el mundo del dulce. Son más caros que los que llevan azúcar descarada. Ante la puta y folklórica crisis me he pasado a los dulces descarados, son más baratos y más ricos ¡Olé!. Luego el coche me ha llevado al mundo de las oportunidades provincianas, no es tan divertido y colorido cómo el super pero existe. Al ir a pagar me ha reconocido una cajera (me había hecho el tonto, pero me ha salido mal, con lo bien que se me da a mí esto, debe ser la hora). ¡Holaquetalbienytú!. Que cosa esta de las oportunidades cada vez viene más gente, disertamos sobre el tema. Las piezas con un defecto valen menos. En esta sociedad de igualdad no. Ven conmigo dentro te voy a enseñar una cosa. Es muy temprano para empezar a decir no-tengo-ganas-perdona. Lo ha entendido. Me ha llevado al interior. Había muchas mujeres dándole a la máquina de coser (¿qué diferencia hay con los chinos explotados? Ah. Aquí tienen más claridad). Hemos seguido pasillo arriba y me ha indicado una ventana. Me he asomado. Hay hombres rompiendo la ropa nueva................Le quitan un botón, hacen un agujero a una camisa, manchan un pantalón, descosen una falda, rayan un zapato..... Explicación: la gente es tonta, creen que pagan menos al estar la pieza dañada, y cómo estamos en crisis. ¡Qué tonta es la gente, qué lista es la cajera conocida, qué cosas aprendo en mi novel vida!. Me lleva a otra habitación. ¿Qué descubriré ahora? Nada. Un sofá para descansar, y yo sólo lo quiero para eso, insisto. Lo siento amiga cajera, se me ha ido la libido con las oportunidades.  

  Comida de martes, amigos del cocido, mujeres despechadas, tocino, pasión, instalación, morcilla, Ibarra, pollo, sexopalabra, chorizo, sopa, niña, garbanzos, torero, antigüedades, helados, ¿quedamos?, café, sexo anal ¿yo?, bizcocho, hasta luego. 

    El compromiso forma parte de mí. Asisto a una preparación de concienciación. Haremos algo para volver a insistir que hay gente más pobre que yo. 

= A VECES LOS PASEOS NO SON TRANQUILOS

Hoy había cola en el cine. No me gustan las colas. No me ha entusiasmado lo visto. Voy más al teatro que al cine, disfruto más (a veces). El cine lo veo en casa. El teatro lo escribo en casa. Mañana sin falta vuelvo a empezar el carajo, ya está bien. Unas horas con mis sobrinas están muy bien, me gustan. Me hablan, me preocupan, se preocupan. No saben todo de mí. No me importaría contar pero quiero que me cuenten ellas. Desde Roma me siguen reafirmando mi decisión última y consecuencia de todo esto que estoy viviendo, sufriendo, disfrutando. Amo a las mujeres de la técnica, me aman. Lo sé. Donde antes estaban las ovejas para convertirlas en industria hoy paseo con gusto. Ahora es museo alegre entre rocas antiguas. Ha llovido y nos refugiamos en el observatorio de las plumas. Allí estaban también una pareja de América del sur con niño. Mientras esperábamos a que la lluvia nos permitiera seguir nuestro paseo, la mujer del sur ha discutido con su acompañante también del sur. El niño ha llorado. Todos nos hemos asustado. Ella nos ha pedido que la lleváramos al pueblo, él lo ha impedido. ¿Qué hacemos?. Hemos dado una solución intermedia. Para evitar que el niño asista a su discusión nos han permitido que nos lo llevemos de allí. Les esperemos fuera, en el bar del museo. Hemos esperado y esperado. 1, 2, 3 y 4 horas. Tenían que cerrar el bar y los padres del sur no han llegado. Pero si ha llegado la policía y se han llevado al niño. A veces los paseos no son tranquilos. 

=madre, hijo y recuerdos en el parque de los perros.

Mañana es lunes y fiesta, y yo ni me había enterado. Para mí todos los días son lo que yo quiera que sean, sábados, lunes, fiesta, laborable. Qué maravilla. A ver cuanto dura. Me pone las pilas plantar y desplantar. Me gusta llenarme las manos de tierra. Hoy he plantado y desplantado (con lo que me cuesta cortar). Deseo que crezcan pronto, quiero ver resultados ya. Esta impaciencia mía me va a impacientar algún día demasiado. En la cama y temprano me ha llamado un viejo amor (qué bonito). Me ha gustado (qué tierno). Es tan energético que a veces me contamina (qué alentador). Su llamada se ha convertido luego en recuerdos y así me he dormido otra vez felizmente (qué dormilón). He visto una gran comedia, Cena a las 8. Es de  1933 pero resulta fresca, habla también de crisis financiera. La vida es sólo (y nada más) cíclica. 

     Hay en el parque de los perros una mujer mayor, que quiero que me recuerde a mi madre. Me recuerda (si lo deseo me recuerda). Siempre he tenido ganas de hablar con ella algo más que un mero saludo de dueño de perro a dueña de perra, ellos son los protagonistas, nosotros sólo sus guías. Hoy ha sido ella la que también quería hablar conmigo algo más del protocolo perruno. Y ha hablado. "¿Cuantos años tienes? ¿estás soltero? Te pareces a un hijo mío." Yo tenía pensado: ¿Cuantos años tiene? Se parece a una madre mía. Pero ella ha ido más allá. "¿Me podrías hacer un favor?". Faltaría más, no hay cosa más agradable que ayudar a un recuerdo. "Hace mucho tiempo que no hablo con mi hijo. No me llama ni coge el teléfono. Está enfadado. Si tú le llamas no te colgará y tal vez consigas que hable conmigo, con su madre". Dios, vaya situación. No he dudado ni un momento. He llamado a su hijo desde mi teléfono. Me ha hablado. Su madre hizo algo equivocado con él. Se negó a conocer a la persona que amaba. Ya no podrá conocerla. Murió. De todo esto hace ya más de un año. También las madres se equivocan y mucho. La madre no deja de mirarme a los ojos  mientras escucho a su hijo. No me mira, me exige. Él pregunta la razón de haberme prestado a participar en algo fuera de mi contexto emocional. Es que.... tu madre me recuerda a mi madre. Y los dos tenemos perro, y se llevan bien. Ah ¿Tú también?. 

= LA SIERRA, EL NO PUENTE Y EL TEATRO DE LAS CABRAS

La sierra purifica. Ahora me puedo permitir muchas cosas deseadas desde siempre. Una de ellas es irme de puente cuando no hay puente ni puenteros. Es maravilloso. Nunca me gustaron las masificaciones y menos en el campo. Tampoco las colas ni ser número. Soy así. Ahora en otoño es todo tan de color feliz que he venido de la sierra respirado y aireado. Y un caballo, una yegua. Sobre ella he montado y con ella he corrido. En un pantano sin agua, y un día con la libertad que da una cometa. Y en lo más alto de todo donde se divisa todo. Me lo descubrieron unos apagafuegos. Han sido días de otoño con sol, pueblo, carretera, huerto, agua y cabras. Incluso he visitado la casa de un santo, y me quedo con el jardín antes que con la iglesia. Yo quiero ser santo si tengo ese jardín, lo demás me sobra. Al llegar de nuevo a la ciudad, de nuevo música elegante que antes fue futura. Encontré a gente del playstoceno. ¡Por dios creía que había muerto!. En la sierra paseando por caminos de hierbas salvajes y arboles duros del jamón, encontré a cabras y detrás a su cuidador-pastor. Todo el día solo, sin humanos pero muy bien acompañados por la fidelidad animal. Los perros son sus brazos, sus voz, su ojos. El cabrero nos llevó a su chozo, que ya no es chozo, faltaría más. Y nos descubrió a que dedica el tiempo libre. Todo. Primero en el campo piensa y se imagina que cada cabra es uno de sus amigos, familia, conocidos e incluso turistas desconocidos. Cada movimiento, cada actuación, cada mirada y cada reacción de una cabra es proporcionalmente similar a la de los actores del teatro que se monta en su mente. Cuando está en el chozo, que no es chozo, abre el telón y comienza la función. Ha construido un teatro con lo que ha encontrado en los caminos a las dehesas. Y además ha convertido los palos en actores/personas. Y cada tarde noche pone en escena una obra diferente escrita con las actuaciones reales que ese día han tenido sus cabras. Que en escena no son cabras sino sus amigos, familiares, conocidos y turistas. Y por supuesto todas las obras tienen un componente erótico, faltaría más. Es la manera de que se cumplan sus deseos. "Cuando uno se pasa tantas horas solo en el campo es cuando se da cuenta de la sensualidad de la naturaleza. Y me pone", dice. Se excita mucho, sí. Sobre si alguna vez se lo ha hecho con una cabra, su respuesta es una no respuesta. No me queda claro. Pero yo lo hubiera intentado seguro.