LOS ABUSOS Y LOS ABUSADORES, LO ANIMALES Y SUS CUIDADORES

Pocas veces se me cae la casa porque no me visitan las ideas. Hoy ha pasado. Menos mal que se  se me ha aparecido mi amigo del alma comunicador. Hemos compartido lo público y lo privado, la voz, su amor, su inocencia, mi admiración y nuestra rabia por los abusos del abusador. Me gustan los dos. Hoy ha venido con problemas, los que yo he tenido. Hay desconcierto en esa casa en la que estuve, sigue todo mal y sólo uno y el que está por encima del uno, tienen la culpa. Es de los peores que he encontrado en el camino del trabajo. Hemos hablado en una terraza de la gran plaza. Se nos ha unido el cantor grande de cuerpo y lírica. En estas estábamos cuando ha aparecido paseando, en horario de responsabilidad (mister escaqueo antes) el abusador de un poder que no es suyo. La situación no ha sido cómoda, a mí me ha hecho gracia, al causante de los problemas  le habrá parecido una conspiración. Dios que asco y que rabia y que indignación. La vida es tan extravagante negativamente. Hemos seguido conspirando por supuesto, pero con un plato de comida delante. El comedor ahora más barato está en las afueras, frente a la cárcel, es el restaurante de funcionarios agrícolas. Al terminar el banquete de 5 euros nos han invitado a visitar las instalaciones del edificio público donde estamos, está dedicado a la agricultura y ganadería. Nos llevan a una nave donde hay varias clases de animales (un arca de Noé en pequeño). En ella experimentan nuevos alimentos artificiales ante la falta de los naturales. Hay vacas, caballos, ovejas, cabras, cerdos, gallinas y patos. Nos cuentan los diferentes comportamientos y reacciones  que experimentan  algunos de ellos al probar determinados alimentos. El ingeniero encargado de estos experimentos parece un tipo que disfruta de su trabajo pero no tanto de nuestra presencia allí. Está tan involucrado en su trabajo que hasta prueba los nuevo alimentos antes de que lo hagan los animales. Es como si quisiera tranquilizar a los animales. Hay algo que nos llama  la atención: nunca nos mira a los ojos y detrás de cada frase que pronuncia saca la lengua y la pasa por el labio superior emitiendo un extraño y gutural sonido. También realiza continuamente sorprendentes  movimientos con su mano derecha mientras se rasca la oreja izquierda. Al terminar la apresurada visita se produce algo insólito que nos desconcierta aún más sobre la extraña forma de comportarse del ingeniero agrícola. Mientras nos despedíamos se ha abierto su bragueta y sin ningún tipo de pudor ha orinado delante de nosotros y luego se ha agachado y ha olido su propia orina. Forma parte de mi trabajo, dice. 

los encuentros en torno al garbanzo, la teta y el pelo

A pesar de tardar en soñar (5) hoy he cumplido lo que dije. Está resultando buena y práctica la comida de los martes-cocido. Son encuentros en torno al garbanzo y el tocino con risas y confesiones. Hoy he apreciado que el pintor de la sierra con perros es el que más se trabaja el garbanzo. Pone, quita y atiende a los perros. Me fijo también en el extraterrestre del grupo, a pesar de ser su casa, ¿qué pensará y qué comentará?. Y mientras tanto yo sigo con lo mío . Estoy convirtiendo mis vaca-acciones en todo un género literario/documental/costumbrista/sarcástico. Es sacarle punta a un lápiz con varios tamices y sombras (Maldita impaciencia). He hablado con la chica de la radio que acaban de rajarle una teta. Tiene tanta energía que me ha desbordado. Si en vez de hablar por teléfono lo hubiéramos hecho en directo me habría enseñado la teta intervenida. Siempre me pareció una niña buena, algo moderada pero alegre. Se hizo querer y la quiero. Cuando se fue se secó la maceta de navidad que duraba todo el año. (He escrito navidad por primera vez en este diarioblog y no la deseo). 

   He ido a cortarme el pelo. No tengo costumbre fija. Un día me miro al espejo y digo: hoy.  Siempre voy a los que están más cerca y lo hacen al momento, no puedo esperar.  Hoy he cambiado de barrio. Me han regalado un tiket especial para cortarme el pelo gratis en una nueva peluquería: "un nuevo concepto en peluquería de caballeros". Allí me he presentado. Me han invitado a un café mientras relleno un papel que se titula preferencias. No es obligatorio rellanarlo pero te sentirás más cómodo si lo haces y el tratamiento será más personalizado. En el impreso puedes elegir el sexo del profesional que te corte el pelo, el tipo de conversación (local, moda, política, deporte, cultura, economía, cocina, tele, el tiempo..). Hay una casilla que pone "aficiones, indicar cual". También puedes poner una x donde dice "solo oyente, que hable sólo el peluquero"; u otra donde pone todo lo contrario "hablo sólo yo, el peluquero escucha y me da la razón". Y por supuesto existe la posibilidad de "silencio absoluto, no habla nadie". Puedes elegir leer todo tipo de publicaciones, escuchar música por unos cascos o ver en una pantalla cortometrajes o reportajes que duran lo que dura el acto del corte. En el cuestionario preparatorio también se pregunta si deseas lavado de cabeza, qué tipo de champú, temperatura del agua, a tijera o a máquina..etc etc etc. La parte de atrás del escrito se titula "arte, diseño y moda". Y aquí puedes elegir la tendencia, el modelo y otras cuestiones cabello/artísticas y estilísticas, como diría el pintor de la sierra con perros. Dándote la oportunidad incluso de utilizar un ordenador que hay al lado, donde puedes hacerte una foto, o llevarla de casa, y probar con diferentes peinados o cortes de pelo, incluido tinte. Todo un mundo de posibilidades personalizadas para el cuero cabelludo. He ido rellenando todos los apartados , son tantos que no recuerdo que he pedido. Pero da igual porque existe la posibilidad de cambiar todo una vez que estás sentado en el sillón y delante del espejo. Me ha tocado un caballero que me habla de política internacional, de las elecciones americanas que se celebran hoy. Obama y tal. Prefiero local si no le importa, le indico. No es mi fuerte pero lo intentaremos, aunque si prefiere puedo llamar al peluquero de local, está especializado; me contesta muy educadamente mi artista del peine y la tijera. No importa siga usted, le digo de forma agradecida.  A continuación me hace notar que no he elegido el tipo de corte que deseo. Efectivamente es lo único que no me da igual. Lo quiero cortito y punto, al 3 más o menos. Al escuchar mi preferencia el profesional me indica, que por prudencia y si no me importa, me lo va a cortar al 4 y ahí decido si continua o no. Totalmente de acuerdo, puede proceder. En mitad de mi placentera operación de corte de pelo se oyen unos gritos en la entrada, se trata  de una mujer alterada. Viene con su hijo adolescente a protestar por el corte punkrosa que le han hecho. Quiere (literalmente) que lo vuelvan a poner normal. Desgraciadamente no es posible. ¿O sí? Con tanto adelanto todo puede ser. ¿Puede volver a pegarse el pelo cortado? pregunto. No, me dice mi oficial y caballero peluquero; eso es imposible. La madre sigue enfadada e insinúa que los va a denunciar. Le enseñan el cuestionario firmado por su hijo donde figura exactamente el corte de pelo que quería. 

TODO EL DÍA FUERA DE CASA Y TODO EL DÍA EN CASA

Hoy no he salido en todo el día a la calle. No me encuentro bien. Mejor en casa. Ayer estuve todo el día en la calle. Me encontraba bien, en Almendralejo. Hicimos la instalación de los zapatos, no me ha gustado mucho pero es lo que había. Fuimos 10, no está mal. Me pasé 4 horas con el brasileño de Mozambique subido en el tejado del antiguo ayuntamiento, sólo rompí una teja. El trabajo voluntario en equipo hace que todo parezca que sale mejor aunque no sea así. Los de la fundación tampoco hicieron mucho la verdad. La comida como siempre, divertida. Al regresar por la tarde, se nos estropeó la furgoneta. Vino la grúa y nos llevó hasta un pequeño pueblo cercano en el que nunca había estado. La avería no era muy grande por lo que decimos esperar a que la arreglaran. Fuimos a tomar un café al único bar que había en el pueblo. Parecía un bar de las películas del oeste, no por la decoración sino por la actitud de los pocos clientes que había. 4, incluida la camarera. Una señora de mediana edad que vestía de negro, debía ser viuda reciente. También estaban dos hombres jugando al dominó y un ausente pendiente de su copa en la barra. La camarera parecía estar haciendo cuentas. Cuando llegamos nos miraron sorprendidos y se miraron entre ellos,  no se puede decir que fuéramos bien recibidos.  Cada uno, aparentemente, continuó con lo que estaban. Parece como si no les agradase demasiado nuestra visita. La primera sorpresa llegó al pedirle a la camarera que encendiera la máquina del tabaco para sacar un paquete. Sin mirarnos contestó que no había tabaco. Pero si lo había, se veía a través del cristal de la máquina. Al insistir, uno de los jugadores de dominó se volvió hacia nosotros y con tono desagradable nos dijo: "Si ella ha dicho que no hay es que no hay ¿vale?". Ya no intuíamos que no les gustaba nuestra visita, era obvio que les incomodábamos. Pero ¿por qué?. El hombre que estaba sólo en la barra mirando fijamente a su vaso, nos miró fijamente. La camarera le hizo un gesto extraño para que dejara de mirarnos y el hombre respondió en voz alta: "miro a quien me da la gana". Uno de los jugadores, el más joven, se levantó, cogió al de la barra por el brazo y lo llevó forzado hasta lo que parecía ser la cocina. Uno de nosotros preguntó "¿Pasa algo?". La camarera sin mirarnos contestó: "Nada que a ustedes les importe, y dense prisa que voy a cerrar". Sin embargo el jugador acababa de pedir un cuba libre. Yo aún tenía hambre y al ver colgados unos chorizos, queso e incluso un jamón me entró aún más apetito. Pregunté a la camarera si podía darme un bocadillo. Miró al jugador de dominó como buscando la respuesta. "No puede ser, se ha terminado el pan". "No importa déme entonces una ración" dije yo. Ella lo pensó y dijo: "Ya les he dicho que vamos a cerrar y no puedo poner nada más". En ese momento salió sólo uno de los hombres de los dos que habían entrado en lo que parecía ser la cocina, era el jugador. Se dirigió a nosotros y nos dijo: "Váyanse que tenemos que cerrar". La cosa se ponía más impaciente de lo previsto. Uno de nosotros contestó: "Hasta que no acabemos de consumir lo que hemos pedido no nos vamos a ir, además no hemos pagado". El hombre se mostró algo violento en sus palabras: "No tienen que pagar nada, están invitados, y váyanse ahora mismo". Se produjo un tenso momento de silencio y mientras apuramos lo que estábamos bebiendo se oyó de pronto una voz de mujer desde dentro.  Apenas resultaba ininteligible pero si parecía pedir ayuda o quejarse. El hombre que estaba sentado se levantó y entre los dos nos empujaron para que nos marcháramos. Cuando llegamos al taller donde estaban arreglando la furgoneta, le preguntamos al mecánico por el extraño comportamiento de lo ocurrido en el bar. Y nos dijo "¿Bar? Aquí en este pueblo no hay ningún bar abierto los domingos por la tarde". 

el barrio de los difuntos

Primeros de noviembre. Días de cementerio. La gente del pueblo, -a la que veo de cementerio en cementerio, de boda en boda (tristeza en tristeza, fiesta en fiesta)- conserva los mismos gestos de siempre, la misma piel. Con lo años, a los que ya quería los quiero más. A los que recordaba los recuerdo más. Los lugares que pisaba los piso más. El pueblo sigue siendo la parte más púdica de mí. Mi tía es todo eso. La admiro, antes en silencio, ahora se lo manifiesto. El pueblo, este y el otro, es mi patria y mis zapatos. Y hoy de nuevo la muerte en forma de cortejo y culto. Ya me es familiar todo lo de la no vida. Y sin embargo parece que la hay. Complicidades cotidianas con los muertos y su mundo. Alguien cercano murió y le gustaba montar en bici, en su lápida han puesto una bicicleta con su ciclista y todo. No se habla de otra cosa en el barrio de los difuntos. Pero es que ha habido otro antes, que era albañil (estaba orgulloso)  y han pintado una paleta. Hacemos un recorrido buscando las novedades del barrio de los difuntos. Una madre se volvió loca al morir su joven hijo en un accidente y en el nicho solo hay el estribillo de una canción y  el dibujo que tenía la camiseta que llevaba su hijo. 

  Paseo solo cuando ya se han ido casi todos. Se me acerca un señora mayor, conoce a mi madre. Yo a ella no. Me pide que le ayude a buscar la tumba de su hija. Murió hace 40 años. Había perdido antes a su marido. Al mes de morir su hija se tuvo que marchar a Barcelona a trabajar (y también huyendo, intuyo). Dejó encargada y pagada la lápida para su hija pero no llegó a verla. Desconfía de que la pusieran. Desde entonces no pudo (no quiso, intuyo) volver al pueblo. Hoy ha entrado en el cementerio cuando ya casi todos lo habían abandonado. Es imposible encontrar donde está su hija. En una hora y media le he leído todos los nombres que figuran en las tumbas del cementerio. En algunas no hay nada escrito, entre estas debe estar su hija. Nos dirigimos a lugar donde asegura que la enterraron. Era en el suelo. Ahora ese suelo no existe como tal, en su lugar se ha construido una fila de nichos a lo alto y a lo largo. Por aquí debe estar. A la mujer le gustaría ponerle flores a su hija. No murió en la guerra civil ni en la revancha que vino después, pero también tiene derecho a adornar su memoria. Durante estos 40 años ha estado llevando flores cada día de los difuntos a una tumba sin nombre en un cementerio de Barcelona. La eligió al azar y mentía a todos diciendo que allí estaba enterrado un familiar lejano. Necesitaba una representación material de lo espiritual. Pero aunque la tumba no tenía  nombre, si tenía número. En el ayuntamiento existía una lista oficial de los enterrados en ese cementerio, cada uno tenía un número, el  mismo que aparecía en los nichos. Un día por fin  la mujer se decidió y fue al ayuntamiento. Rellenó el impreso necesario. Y pasados los días recibió la respuesta. Hace un año descubrió a quien había estado llevando flores durante casi 40 años.   

= LOS DÍAS COMPLETOS Y EL COLOR DEL MERCADO

Días completitos: oficina oficial de las vaca-acciones, lavadora desinfectadora, mercadito, cementerio, exnoviazgo instantáneo, coche-conversación (de lo mío para variar), pueblo grande, recorrido,  fundación ong-ajedrez, instalación de zapatos, visita a chinos, viaje de vuelta y conversación. Empiezo por esto último. Dice que está cambiado de identidad sexual. Mi comentario gracioso: ahora lo tendrás más fácil para follar. (Hoy la reina de españa ha sido menos queen, seguro que a Franco le caía bien) Antes de llegar hasta aquí he recorrido cada hora del día estando en un lugar diferente y en una situación distinta. Es fantástico.  En el mercado, al que iba por primera vez gracias a mi actual status vaca-acciónal, he disfrutado del color de la alegría de la fruta, de la ropa, de los dulces, de los chorizos, de las flores y de la gente (Parece una canción cantantes cristianos y enrrolados -viva la gente-). Algún día con el mercado franco, los vendedores y el color de todo lo demás tengo que crear algo (Una de las palabras más repetidas estos días de altibajos: creativo, soy un creativo). Al llegar he visto una de las broncas más inteligentes de mi vida. En los aparcamientos, pocos y solicitados, hay una pareja de ancianos reservando sitio para alguien. Llega otro coche con otra pareja de ancianos similar, hasta el pelo y la vestimenta, diría yo, tienen igual, seguramente los años también. Se ha producido el habitual dialogo de estos casos con tensión increscendo incluida. Al final la vieja del coche ha salido muy alterada, se ha acercado a la vieja que reservaba sitio........ y resulta que era su vecina. No se habían reconocido de lejos (apenas 2 metros).  Y entonces las cosas han cambiado: "Ah, si son ustedes. No les habíamos reconocido. Pasen pasen. Era para mi cuñado, pero que hubiera llegado antes". Ay la vejez que mala y divertida puede ser (¿Cuanto me queda?).   Por la tarde llevo a la tumba las flores que he comprado en el mercado de las flores, el color, la fruta, las bragas y la gente. Y después un largo y conversador viaje a Almendralejo. Visitamos el lugar donde irá la instalación dedicada a los que se van de sus tierras voluntariamente pero sin querer y a sus zapatos. No me gusta el lugar elegido, no conozco los demás, no hay más remedio. Nos ha invitado una fundación dedicada al ajedrez sin fronteras. Hacemos pruebas. No quedo conforme. En unos días hay que volver para llevarlo a cabo. Dudas (siempre tengo que ser yo). Visitamos la sede de la ong-ajedrez. Es como un teleclub para refugiados que han tenido que salir de su país voluntariamente sin querer. Delante del ordenador está Jacques de África (mi mejores días de asueto los he pasado allí. Amo esa tierra). Cuenta su historia, es rica en todo. Nos enseña una página de internet donde aparece una imagen de gran impacto  estético. Es una obra suya. Con ella ganó uno de los premios de pintura más importantes de África. En otra foto aparece recibiendo un diploma de manos del que dice es el rey de su país africano. Y más fotos para darse cuenta de que Jacques el africano, es una celebrity allí. No parece pobre. No lo es. Malditos estereotipos. ¿Por qué está aquí?. Cuando ganó ese importante premio manifestó a la prensa que a pesar de ser una obra abstracta, para plasmarla se había fijado en  una de las esposas del rey, que además era su madre. Le condenaron a la cárcel y consiguió escapar. La obra fue destruida. A veces el amor de madre mata. 

= la traición, el rencor, la rabia y la empleada del súper

Definitivamente la tierra da vida. Me da vida para empezar a trabajar en época de vaca-acciones. Al levantarme (¿tarde? No, ahora no. Es un nuevo horario) he metido las manos en el saco de la tierra de la sierra y he sentido fuerza. He sembrado naturaleza a mi lado. Apenas conozco el nombre real de las plantas pero conozco el color y su luz. Es suficiente. En la comida de los martes hoy éramos pocos. Hemos hablado de lo mío. Otra vez ¿No los tengo cansados ya?. Soy pesado porque lo necesito, pero tendría ya que dejar de mirar para atrás. El rencor es herencia y necesario, pero tengo que diferenciarlo técnicamente de la rabia. La tercera persona siempre ocupa un lugar incomodo y siempre puede acarrear con la basura de las otras dos. He sido a veces tercera persona y ahora no lo entiendo. Siento traición y no la hay ¿Y cómo se llama entonces?. No hay día en que me hago mil preguntas a mí y a los demás.  Cómo si ellos fueran yo, y yo sólo soy yo, a ver cuando me convenzo de una puñetera vez. 

   Luego en el súper del otro barrio, el más lejano, al preguntar por segunda vez a una empleada donde estaban los huevos, me ha respondido demasiado alterada: "¡Y yo qué coño sé! ¡Te buscas la vida y dejas de joderme! ¿O es que crees que debo saber donde está todo? ¡Tampoco es tan difícil saber donde están los huevos o el chocolate o el puto pepel del water! ¡Sólo hay que mirar un poquito joder! ¡Os creéis con derecho a preguntar por cualquier gilipollez sólo porque lleve este puto uniforme de color verde de los cojones! ¡Iros a la mierda! ¿Quieres que te diga también donde está la mierda? No, eso no porque esa si sabes donde está. ¡En tu puta casa! ¡Qué la tenéis llena de mierda hasta el culo y la soltáis aquí  encima de nosotras cómo si fuéramos jodidos wateres! ¡Iros a tomar por culo y dejarme en paz de una puta vez!". La habían despedido 5 minutos antes de que yo le preguntara por los huevos. La próxima vez preguntaré antes siempre: Perdón señorita, ¿usted trabaja, ahora, aquí?.

= LOS DÍAS DE LAS LAGRIMAS Y LAS VACAS MUERTAS

Cuando tengo ganas de llorar y lloro me quedo bien.  He visto Camino, estaba sólo en el cine, un lujo. Una historia triste y alegre, de fanatismos y dudas, de amor y desamor. He disfrutado a pesar de haber echado lagrimas. Hoy (y ayer casi) ha sido uno de los peores días de esta nueva e insegura etapa de vaca-acciones. Todo el día triste, hasta la comida, hasta el perro, hasta yo. Sufro sensaciones emocionalmente perplejas y ansiedades que se agarran al estomago y me quitan hasta los pequeños placeres. La soledad de estar solo voluntario es muy puta en estos días de altibajos y subebajas. ¿Merecerá la pena el precio? ¿Es sólo culpa de la impaciencia? Desde el primer día ya quería saber cómo iba ser el último. Siempre temo que las sombras de mis sinsabores y pesadumbres  alcancen  a quien no deseo que ensombrezcan. Siempre me dio miedo el compromiso del dolor, el reparto de la tristeza, el compartimiento de las dudas. ¿Realmente sirve para algo, además de soltarlo? He sido incapaz de visitar a la raíz y a la sangre y a los genes. Y tampoco el cementerio. He ido al cine en su lugar. Mañana iré, lo necesito.   Cuando estuve yendo a un entendido, lo único que consiguió fue descubrirme otro enigma. ¿He sido valiente? Un valiente gilipollas, pero valiente (y gilipollas). Hoy está siendo un mal día y punto. 

  Ayer fui de nuevo a la sierra. A pasar el día con el pintor del nosexo que ahora vive allí. Me encantó su casa de película de terror o de comedia, sirve para ambas cosas y para más. Igual que él. Comimos con una mesa al lado ocupada por una gran mujer comunicadora  y un pequeño hombre sin palabras. Hablaba y hablaba, gritaba y gritaba y su boca parecía un megáfono, todos en el comedor comimos sopa de letras de la gran mujer comunicadora. Cuando mirábamos a la mesa-miting porque estábamos hartos de tanta sopa de letras, el pequeño hombre sin palabras que la acompañaba nos decía con los ojos: mi plato está más lleno. Para hacer la digestión nos fuimos a la dehesa profunda e interior. Había vacas y setas. Prefiero comerme una vaca a una seta. El pintor del nosexo hacía planes de cuento con anticuá: aquí pondremos la casa, allí la charca. Se nos unió  el cuidador de las vacas, necesitaba comunicarse con otros animales, nosotros. Nos llevó al lugar donde pastaban todas las vacas. Bonita imagen. Encima de nosotros volaba un buitre. Según el cuidador andaban buscando comida. Los buitres sólo comen carne.  Había también un becerro joven, deseado por nosotros y también, según nos hizo ver el cuidador, por los buitres.  En un descuido el becerro resbaló y se hizo una herida. Al momento creció encima de nosotros la familia de buitres. Huelen la sangre desde muy lejos.  Uno de ellos en un vuelo rasante, rápido y limpio picó al becerro. La vaca-madre se percató del peligro. Lamió intensamente al chotillo para secar rápidamente la sangre. No le dio tiempo. Cuando el hambre ataca a un carroñero, nada impide intentarlo. Aparecieron más de 20 y se lanzaron cómo un ejercito desesperado contra el objetivo . No duró más de cinco, minutos... el festín canibal. Asistimos a la segunda comida del día atónitos e incapaces de impedirlo a no ser a que nos quisieramos formar parte también del menú. No quedaron ni sus pequeños e incipiente cuernecillos. Si es entre animales no se llama canibalismo, ¿no?. La naturaleza en su máxima expresión. Y nosotros mirando.

= los dos nos queremos el sexo.

Follar en la siesta siempre me ha puesto. Desde joven siempre estuvo en mi caja de fantasías recurrentes, para la soledad. Por la noche a la hora de dormir está bien pero siempre termina uno quedándose dormido. La siesta no termina, siempre tienes que levantarte o seguir. Las horas de la siesta son más largas, puedes jugar y hablar más, y correrte más. Hay luz natural y parece todo más propio. Yo duro más en la siesta. 

    Lo de hoy estaba previsto, hacía tiempo que nos nos veíamos y nos deseábamos ya. Lo hacemos de vez en cuando ¿Rutina? Sí, igual qué comer el mismo pastel siempre ¡Me gusta tanto!. Es ese imán que tienen los cuerpos para meterse uno en el otro irremediablemente, que no tienen las almas. Es sexo con amor..propio al otro cuerpo. Los dos nos queremos...el sexo.  Y en medio el corazón se cuela a veces. En este caso no. Ni falta que hace. Cuando uno es profesional, es lo que tiene. En la puerta, nada más entrar en casa, lo hicimos una vez todo. Hay una gran cama allá en el fondo, pero aquí es más irracional y lo irracional resulta primario, y el sexo es muy primario, y sin cama más.  En el pasillo otras muchas, es un buen comienzo. Pero aquella vez en el suelo del salón fue la hostia, no he conocido persona tan experta. Todo estaba medido, y el resultado no podía ser más excitante. En cada palmo de mi cuerpo había una meta volante. Y premio siempre.  Pasamos por muchas hasta que llegamos a la meta final. Y todo iba sumando. Y la suma final era aún más. Conclusión: el placer se puede administrar. Hasta la puesta en escena excitaba. Empezamos abrigados hasta el cuello, era diciembre, y hasta el suelo estaba desnudo y caliente cuando acabamos. Fue una noche sólo para eso. Y nadie aguanta toda una noche sólo para eso sin amor, aunque no lo haya. También hay noches sólo para el amor donde sin existir sexo, el sexo está. No fue el caso de la noche de diciembre. 

   Hoy la siestasex ha durado tres horas. Hemos hablado de lugares escondidos. Siempre he deseado follar en un escenario del teatro.  ¿Y por qué no vamos a uno? Vamos a ese que ahora esta cerrado por obras y sólo hay una persona vigilando. Yo la conozco. Nos dejará. Tal vez quiera participar. ¿Te importa?. No. 

= LOS 75 DE LA MÚSICA Y LA PAJILLERA DEL CUENTO

Otro regalo. 75 son los que me han hecho el regalo, están todos. Cuando a uno le sienten pero además dicen alto que le sienten, se siente mejor, mucho mejor. A la música he servido porque la música me ha servido.  Me acuerdo hoy de quién fue maestro de las ceremonias teatrales de los clásicos en Mérida, le marcha (ca)ron sin más con la excusa falsa de las esencias. ¡Qué sabrán!. Nadie dijo nada al del búfalo (la gratitud en silencio no sirve de nada). 

     Ser protagonista es tan bueno cómo malo, tan enriquecedor cómo embrutecedor y tan duro cómo solitario. Hay momentos cómo el que estoy viviendo en que me gustaría a veces estar de espectador o de guionista. Estas vaca-acciones están siendo de lo más altibajas. ¿Y mañana qué? Mañana es sábado.  

    He visto dos películas que me ha puesto mi confesor de penitencia (y regalo), y como toda penitencia es dura y también un poco catártica.  Son 2 historias con muchos efectos  especiales dirigidos a las vísceras más cercanas al corazón. Un niño criado con excesos de droga y religión, jodidamente peligrosas las dos. Una vieja en un precioso cuento: érase que se era una abuela que se metió a pajillera para ayudar su nieto enfermo. 

      He comido en la casa de la ribera con el ribero moliner, el antiguá y rita. ribero moliner vive en la calle más simbólica  y tiene de vecinos a un matrimonio que viven arriba y abajo desde hace ya muchos años. Al estar separados por metros y escaleras (una escalera separa mucho) tienen que hablar a voces para entenderse. Pero cuando están unidos también hablan a voces, no pueden evitarlo. Comiendo: ¡PÁSAME EL PAN! ¡¿QUIERES MÁS?!. Follando: ¡DATE LA VUELTA! ¡MÁS MÁS!. Los vecinos se enteran de todo sin querer, incluso a veces nos hacen participes a los invitados de la vida a voces del matrimonio vecino. Nos acercamos a la habitación desde donde más nítidamente se les escucha. En toda la casa se oye en mono, aquí en estéreo.  Está es la conversación que hemos escuchado (teatro puro de situación):

- ¡PONME CAFÉ!

- ¡¿TE VAS ACOSTAR UN RATO?!

- 

-¡OYE! ¡¿NO ME OYES?!

-¡QUÉ SÍ COÑO! ¡Y NO ME DES VOCES A ESTAS HORAS QUE ME ESTOY QUEDANDO TRASPUESTO JODER!

- ¡SI NO TE DOY VOCES NO ME ESCUCHAS!

-¡PUES CÁLLATE UN RATITO!

- ¡¿QUÉ ME CALLE?! ¡ESTÁ BIEN! ¡LUEGO NO DIGAS QUE PORQUÉ NO TENEMOS EL DINERO DE MI PADRE!

- ¿PERO SE LO HAS SACADO YA?

- ¡NO! ¡PORQUE ME TIENES QUE DECIR QUE LE DIGO A MI HERMANA PARA QUE NO SOSPECHE NADA, PORQUE CÓMO SE ENTERE NO VA A QUERER  DARNOS NI UN DURO" ¡MENUDA BICHA! 

-¡LE TIENES QUE DECIR QUE LA RESIDENCIA SE HA QUEDADO CON TODO PORQUE LE ESTÁN PONIENDO UN TRATAMIENTO ESPECIAL QUE CUESTA MUCHO Y PORQUE HAN SUBIDO EL PRECIO! ¡Y YA ESTÁ!

- ¡ESO NO SE LO VA A CREER PORQUE SE LO VA A PREGUNTAR A LA DIRECTORA! ¡QUÉ MI HERMANA ES MUY LISTA! .....¡YO HE PENSADO QUE LO MEJOR ES QUE UN DÍA DE ESTOS, NOS TRAIGAMOS A MI PADRE A CASA A PASAR UN FIN DE SEMANA Y LE ROMPAMOS UN BRAZO O UNA PIERNA, O UNA COSTILLA,  AL CAERSE POR LA ESCALERAS SIN QUERER . Y LUEGO LE DECIMOS A MI HERMANA QUE LO VAMOS A LLEVAR A UN MÉDICO DE MADRID MU CARO Y MU BUENO. Y LE DECIMOS QUE HA COSTADO LOS CINCO MIL EUROS QUE TIENE MI PADRE EN EL BANCO!. ¡Y YA ESTÁ!

=el abrazo, la violencia, los burros y el rumano

Ayer no escribí mi dosis necesaria de blog. Un día advenedizo ciertamente. Por la mañana en la ceremonia de la autopsia conocimos detalles que no explican nada pero que forman parte de la ceremonia de la confusión. El abrazo de una madre con un hijo muerto al lado no es un abrazo es un soporte, es agarrarse a algo para no caerse. Y siempre en los cementerios hay alguien detrás con ojos de vidrio y boca de rejas. Hoy han aparecido muertas dos personas en la afueras adosadas. La hija de la inconforme ha salido a su madre, he oído en 1o minutos un relato violento pero real. Y ya está bien por hoy. Ahora vamos de la tragedia a...¡tachin tachin!... ¡la comedia!. He cambiado de móvil. Cuantas cosas de la cotidianidad ordinaria estoy descubriendo disfrutando gracias a mis vaca-acciones. Las burras del móvil parecen espabiladas a pesar de que no resuelvan nada (perdón, siento una gran admiración y querencia por los burros, son mi patria son mi infancia). 

     Ahora camino mucho por la calle a horas tempestivas. Puedo dedicarle más tiempo a la mirada de lo urbano cotidiano. Me detengo sin prisa y a ver cómo unos albañiles que destruyen para construir han levantado un gran monumento a lo urbano cotidiano con toques conceptuales de la pesada crisis. Es una obra de arte, con rejas y todo. Es perfecto para cualquier crítico insípido con ínfulas. No puedo resistir hacer una foto a este monolito sublime, y alto y grande. Repito, perfecto para una sacerdotisa del arte contemporáneo. Al verme hacer fotos uno de los obreros se dirige a mí, invitándome a pasar dentro de la obra para hacer más fotos. Ha pensado que mis retratos son de denuncia, son políticos. Le acompaño y efectivamente lo que intenta es denunciar, señalar, carencias de seguridad en el trabajo.  No le voy a quitar sus ganas de utilizarme para mejorar.  Ya que estoy dentro continuo mirando y hablando con los albañiles, casi todo peones. Hay uno que parece rumano. Lo es. Apenas habla sólo carga escombros y los lleva al gran monumento de la entrada. Me fijo un poco más en todo y en todos y observo que aquello que yo he convertido en una obra de arte es... una obra de arte. El rumano es el artista. Él se encarga de ir colocando de forma premeditadamente estética  cada montón de cascajos, añicos, desechos, residuos..... Uno de los obreros se ha dado cuenta de mi observación. Me cuenta que el rumano era (es) artista en su país y ahora sigue siéndolo en el tajo.  En todas las obras en las que trabaja convierte cada montón de basura de piedra, cemento y ladrillos en artísticas obras esculturales y por supuesto efímeras. El albañil que me lo cuenta lo resumen con estas palabras: es sólo un montón de escombros, pero si a él le hace ilusión y es más feliz no nos cuesta nada hacer una obra dentro de la obra.  

=AQUÍ ESTOY Y CÓMO NO ME MIRÉIS ME VOY

A las 21:41 me he enterado de que se ha suicidado alguien. Artista y conocido. He estado en el pasado con el suicido durmiendo a mi lado. Intentan avisar y decir "aquí estoy y cómo no me miréis me voy". ¿Que harán, pensarán, media hora antes?. Una vez hace infinito imaginé no vivir, siento vergüenza de la razón. Algún día tengo que atreverme a investigar la memoria de mi abuelo. Algún día. No me gusta dejar las cosas para un día desconocido. Algunos íntegros de moral  dicen que es de cobardes irse sin que te toque. Quieren decir sin que ellos digan cuando te toca. Pavese se mató y escribió: me he buscado a mi mismo.  El problema son los demás, si no estuvieran ahí no pasaría nada. Nada es nada, perfecta definición del suicidio.  Hace años me comprometí junto con los artibreros (hoy hemos desmontado la pobreza con final sangriento, de dedo) a dar un toque sobre el suicidio. Fue hermoso mientras se montó. Pregunté y recuerdo lo de cambiar antes de desaparecer. Es duro esto de la no vida voluntaria. Aún a costa de parecer un idiota de los que odio, me arriesgaré a seguir manteniendo en la cúspide a los que lo hacen por amor. Es idiota pero me gusta. 

     Por la tarde antes de saber que ya no podré hablar con niki, he estado jugando al tenis. Suena frívolo ¿verdad?. Todo es teatro. Yo habré jugado al tenis una vez en mi puta vida. Hoy encontré en el lejano parque a un examigo, exconocido, excompañero, excomplice...extodo. Y de pronto le ha quitado a todo el ex. Todo es teatro. Soy tan tonto que he terminado jugando al tenis con él y con dos idiotas más como él. Un juego a dobles parejas, se llama. Inaudito. El perro me miraba y alucinaba. Un desastre anunciado. Mi extodo que hoy no era exnada, es mi pareja deportiva. A los dos de enfrente ni los conozco. Uno de ellos se ha torcido un pie. Un esguince. Yo tengo tres. Situación ridícula en urgencias: 3 tíos en pantalón corto llevando en brazos a otro igual. El esguinciado pide encarecidamente que no avisen a su mujer.  No hace falta, también está allí con un corte en la mano. No he visto jamás un encuentro tan turbador en mi vida. Primera pregunta de ella: ¿Qué haces vestido así? ¡Me has engañado!. (LAS IMÁGENES DE ARRIBA SON DE QUIEN HOY SE HA MARCHADO SIN QUE LE TOQUE.)

= la perfección de la urbanación y la cena feliz

Cenar con amigos que son amigos por haber trabajado a gusto con ellos es un alivio y una reafirmación de mi decisión (¿Hasta cuando tendré que reafirmarme?) Hablamos, reímos, cantamos, comimos, bebimos, bailamos y nos acostamos, a las 7. Una noche de amigos. Escuché tantas cosas. No sé que pasará. Pasamos por la masa de la plaza que asistía a un pasacalles de circo con un brasileño demagogo. Pasamos. Nosotros íbamos a lo nuestro que era mejor. Me gusta a veces cuando voy contento de alcohol y amistad andar paseo arriba y parar y reír y mear y disfrutar de la libertad de la calle. 

 He comido (con linda resaca por supuesto) con folklórica, con tetas, con hembra, con ovarios, con Brasil, con África, con niña, con perros, con bendición. Y luego sobremesa risas en una inmensa y fantasma urbanización (urba-nación). Es domingo y cuanto me alegro de que mañana sea lunes y gracias a mis vaca-acciones no sea lunes. ¡De puta madre!. 

  Paseo/recorro la urbanación de fantasmas, donde todo es tan tranqui, tan guai, tan falso verde, tan parque inútil, tan pacífico, tan se vende... Es la vida moderna y aburrida, nunca pasa nada..¿nunca?. Nos enseña David el ejecutivo una casa con vistas. Parece tan seguro, tan convencido, tan profesional, tan buen padre, tan perfecto marido, tan redondita barriguita. Pero no. No. Vende la casa de arriba y vive en la de abajo. Mientras nos deleita con sus explicaciones tan de alta y falsa comedia, se oye la voz de su mujer desde abajo: "puedes venir por favor". Perdón vuelvo enseguida. Algo sospechamos. Hablan pero no oímos nada y eso que ponemos la oreja. Aquí pasa algo. Sube una mujer alterada. ¿Su mujer?. "Por favor ¿podéis ayudarme?, ¿Podéis dejarme dinero para comprar leche para mi hijo?". La situación no es tan  bonita como la urbanación. ¿Pasa algo señora? Intentamos ayudar. "No me quiere dar dinero para dar de comer a mi hijo". En ese momento llega él con un niño  pequeño. Está nervioso, avergonzado. Se le ha ido todo de las manos. "Perdón, no la hagan caso, el niño no necesita leche". Se masca ligera violencia que nos incomoda a todos. ¿Podemos ayudar? Por favor cuidado. "Es una yonki, no quiere el dinero para leche sino para heroína". Era todo tan de urbanación de adosados perfecta. Pero ya lo decía Billy Wilder, nadie es perfecto y menos en una urbanización que llama vistahermosa. 

= CREER, LOS SACOS, LA CENA Y LA LUZ.

Desde bien temprano a trabajar para los demás. Pero me gusta hacer instalaciones. No me ayudan demasiado y encima me riñen los vagos. Mando y curro, curro y mando. Alguien tiene que hacerlo. No entendemos porque el anticuá es amargo. No le gusta el azúcar. Es bueno pero le falta azúcar. Enésima discusión con él. Todos: ¿pero qué le pasa? ¿será el despecho del amor? Será. Me lo paso bien en la calle subido y arriesgándome, me gusta el riego, soy temerario, siempre lo fui. No me gustan las nenazas en este aspecto, ¡ay!.  Hay pobreza y faltan sacos llenos de tantas cosas, y sobran sacos llenos de tantas cosas. Todos los hemos colgado. Me gusta. Y la comida de después también. Es en el quinto coño pero muy popular y los trabajadores son simpáticos. Charlo con la galerista. No creo que salga ese proyecto de tener un espacio para todos. El anticuá y su loquesea, que no es pero todo el mundo dice que debería ser (lío); dicen que no. Son artistas más que yo. No entiendo el ser humano ¿me entienden a mí?. Albert me gusta (todo el que provoca me gusta, habrá que hacer algo tipo "provocar por provocar"), antes veo y abrazo a la pareja de la música extrema, le he cogido cariño, ellos también. Me han salido cinco granos. Hoy cena especial con casi 20. Es mi antigua situación y mi nueva la que provoca la cena. Tengo ganas y temor, emoción y ganas, aún dudo, ¿Hubiera sido mejor no tener esta cena? Tengo que creer más en mí. 

  Ayer mientras estábamos en la cama nueva discusión por la luz (dice que hacer el amor sin luz es una medida ecologista) y el juego. Si no juego me canso, si no veo me aburro. ¿Pero para que estamos aquí, para follar o para jugar? Jugar es follar también. Solución intermedia una hora con luz y otra a oscuras. La verdad es que a oscuras es salvaje y hace más juegos. Pero me gusta ver su cara y especialmente su boca mientras experimenta y da pasión. Por la mañana quiere. Ya hay luz natural. Me hago el dormido y se re-corre todo mi cuerpo. Me despierto inevitablemente, estando despierto ya aunque negándolo. Se ha levantado con interés y propone que todo el día estemos aquí en la cama. Sólo comer y disfrutar, comer es también disfrutar. No puedo tengo que salir. Se enfada. 

A veces hay que pagar para luego cobrar

A veces pienso en cambiar la noche por la mañana. Algunas veces me ha salido bien, y en los últimos días no duermo bien. He viajado en sueños a Portugal ¿será por eso?. Esta mañana he realizado las costumbres de barrio. Buenos días, déme el periódico, un kilo de manzanas, tomates y plátanos grandes, adiós buenos días. Ah,  zanahorias también, me encantan y mientras más grandes mejor se comen. La frutera rubia ya me conoce y poco a poco va intentando poner confianza. Me resisto.    

      Mañana haremos la instalación y hay que para prepararla. He visitado al anticuario sabio que no quiere demostrar que es sabio, sólo antiguo. Tiene dones pero se resiste. También hemos ido al del fuego (entre las piernas de muchas también. ¿es un poco ordinario esto verdad? Es que yo lo soy a veces también.). También tiene dones y los emplea. Le estimo mucho, mucho. En el camino ellas, las de las imágenes públicas, hacen proselitismo falso. Le digo a la de la sierra del cantante que les dé lecciones de vida (a ellas, pobresss) viviendo sin nadie molestando en le water.  Hay una edad amigas que el mejor novio eres tu misma.  Las dejo y aparece otra que tal baila  sin ritmo y hasta sin música, dice que se ha separado. Ohh. 15 años juntos. Ohh. Hemos tomado café como quien toma el té de las 5. Qué aburrimiento. A veces hay que pagar para luego cobrar. Otras hay que cobrar para nunca pagar. Está hablando pero no la oigo. Será el ruido de las pastas al caer en el café ¡plof!. No me estás haciendo ni caso. Pues no. ¡plof!. ¿Y ahora qué vas hacer? Sola, sin marido, sin costilla, sin polla, sin coche y hasta sin peluquero (dice que él hasta le arreglaba el pelo y todo,  y hasta le hacía moños). ¿Quién te va a peinar el moño y el coño?. Ambas cosas son necesarias para vivir querida. Date a la bebida. Camarero por favor ponga un poco de cognac en el café de la señora que está muy soso, así tan solo. Más. Gracias. ¿Quieres que te ayude?. Llama al "otro". Un día te insinúo: aquí estoy yo que también peino moños..... Llámalo. Pero tú no te vayas, te quedas aquí con él con la excusa de cualquier excusa (a veces hay que pagar para luego cobrar). Ok me quedo a ver el teatro del malo, por diossss. Ha llegado el segundo peinamoños. No es tonto cómo pensaba (hay tantos tontos que pienso que lo son y en realidad se lo hacen ¿porqué?). En el entreacto me he ido.